Verknappen wir am besten, aber lassen wir nun mal die Töne, die Worte, die Texte auf andere Art sprechen und klingen. Schweigen mag silbrig, dichten kann da vielleicht schon golden sein. Die Expressionisten konnten dies ganz wunderbar. Bei aller Kritik, die man an ihnen natürlich auch haben kann: sie waren darin Meister, die Dinge auf den Punkt zu bringen und sich damit doch auch den Untergangswelten verzweifelt oder warnend entgegen zu stemmen. Dem Untergang, den sie voraus ahnten und in dem sie dann aber doch vegetieren mussten. In ihrer Kürze, ihrer Lakonik, lag die ausdrucksvollste Würze. Das kann uns weiter helfen, davon kann man etwas lernen.
Versuchen wir es mal mit Kürze, mit guter Würze! Breite Epik ist zurzeit nicht angesagt im Land der Dichter und Denker. Auch bei den in den Gazetten gesetzten Worten herrscht gar viel an allzu breiter Fülle. Verknappen wir, aber reduzieren wir nicht auf das flüchtige Milieu des Banalen. Lassen wir den Twitter- oder SMS-Modus beiseite. Dort gibt es nichts, was wirklich klingt. Lyrik, Gedichte brauchen Zeit. Um „Land unter“ womöglich zu entkommen, muss man auch ein bisschen flüchten in gewagte, in andere, in neue Welten. Verleihen wir ein paar neuen Worten spezifisches Gewicht: gewählt, expressiv, bedenklich, spöttisch, leidenschaftlich (warum denn nicht?), mit Nachklang vielleicht. Wie auch immer!

Bei Jakob van Hoddis erfuhren wir schon 1911 in „Weltende“:

Dem Bürger fliegt vom spitzen Kopf der Hut,
In allen Lüften hallt es wie Geschrei.
Dachdecker stürzen ab und gehen entzwei,
Und an den Küsten – liest man – steigt die Flut.
Der Sturm ist da, die wilden Meere hupfen,
An Land, um dicke Dämme zu zerdrücken.
Die meisten Menschen haben einen Schnupfen.
Die Eisenbahnen fallen von den Brücken

Was für ein trefflich treffendes, kleines Gedicht, das einem den Atem raubt. Wie man weiß, hatte von Hoddis nicht nur ahnend geunkt. Es fehlten damals gerade noch 3 bzw. bzw. 28 Jahre, dann nahmen die Bürger sich selbst gleich zweimal vom Kopf den spitzen Hut. Das Jahrhundert versank in trübsten Fluten, den Gejagten wuchsen keine Flossen, wo Not war, wuchs das Rettende fast nicht mehr. Davon haben wir alle uns noch nicht erholt, auch wenn wir dies häufig zu denken scheinen.
Wolf Biermann dichtete und sang später, Ende der 70iger, ganz  im Stile dieser Expressionisten „Wie ich ein Fisch wurde“. In diesem Poem bzw. „Song“  aus dem Zyklus „Hälfte des Lebens“ heißt es am Ende tröstlich anverwandelnd:
Meine Arme dehnten sich zu breiten Flossen, Grüne Schuppen wuchsen auf mir voller Hast.
Als das Wasser mir auch noch den Mund verschlossen, war dem neuen Element ich angepasst.
Und weiter:

Lass mich durch dunkle Tiefen träge gleiten. Und ich spüre nichts von Wellen oder Wind…

Sind wir – wieder mal – in ähnlichen Zeiten, wo Verwandlung, eine andere Stofflichkeit, ein Wandel – und welcher? – das Rettende sein könnte, ja sein müsste? Darüber kann man sicher schlaue Essays schreiben – aber vielleicht tut das ein oder andere Gedicht unseren angespannten Nerven gut. So fang ich denn mal an, mögen weitere folgen, auf geht´s!

UNMOND

Wir werden es noch erleben,
fast bin ich der Einsicht gewiss,
uns wärmend in blauer Nacht,
wenn wir ganz eins und innig
nach den Gestirnen sehn,
von oben schräg ein voller Mond
uns tragikomisch beäugt,
aus dem Rund kupfern leuchtend
der künstlich gezwirbelte Haken
von so fatal irdischem Glanz.
Und mit den Gezeiten, wie immer,
die Scheibe dann schmal geworden,
auf andre Art, als Sichel, dann schön,
prangt weiter das Logo des Sieges,
wie gepaust mit Spott und mit Häme,
Nikes Zeichen, gelasert wie ein Schmiss
an unser fahles Mondgesicht.
Schöner neuer Kosmos, zerstrahltes All,
ein komisch-siechender Mond.
Ach Liebste, es wird bald Zeit,
die Welt scheint mir so abgehakt,
uns neue Milchstraßen zu suchen.

Fritz Feder – GALAK

Liebe Lyrikfreunde unter den Rundschau-Lesern,

dem Aufruf von unserem GALAK folgt dir Rundschau gern. Mögen eins, zwei, einige Gedichte blühen! Schließen Sie sich an! Mit einem eigenen Gedicht. Thematisch zu dem vielleicht, was , zunächst einmal: Wandel, Anverwandlung, neue Stofflichkeit, Geh- und Stehversuche. Unser “Lyrikmann” Fritz Feder wird zu gegebener Zeit noch weitere Themen platzieren – oder schlagen Sie ihm,  liebe rundschaulesende “Lyrikanten”  welche vor!
Womit wir beide zugleich unsere Lyrik-Sparte wieder inszenieren – neu in Gang setzen wollen. Aber, keine Sorge: wir machen keinen Wettbewerb. Dafür eignen sich Gedichte nicht! Wir machen auch kein digitales Poetry Slam. Sie schreiben, wir publizieren: gottschling@rundschau-hd.de

Ach ja, da  packt  doch auch Jürgen Gottschling mal einige seiner Frühgedichte aus:

Schaffe, schaffe, Häusle baue …

Fleißig, friedlich,
unermüdlich,
emsig, emsig schafft die Welt.
Das bewegt sich,
rührt sich, regt sich,
wie`s dem lieben Gott gefällt.

Flinke Bienen,
Mischmaschinen
brummen brav ihr Arbeitslied;
alles dreht sich,
blind versteht sich
Zahnradzahn mit Kettenglied.

Kessel dampfen,
Kolben stampfen,
Umlaufkühler kühlt und klärt.
der Ventile Flötenspiele -
muntres Prodkutionskonzert.

Wie? Ein Händchen
Kieselsändchen
ins Ventil und Klappe zu?
Ei,  bezähm´ dich´,
Teufel, schäm dich,
böser, deskruktiver, du!

Was alles sich nicht gehört

Das gehört sich nicht.
Das was?
Das das.

Das Ge hört sich nicht.
Gehört sich,
dass das Ge sich nicht hört?

Gehört das Ge gehört?
Gehört sich das,
dass das Das sich nicht gehört?

Wem gehört das Das?

Wer gehört schon sich?
Wem gehört schon was?
Was gehört schon gehört?

„Das gehört sich nicht.“
Hört, Hört!

Endsieg

Wo das Gute siegt, ist das Ende.
Das Böse siegt immer am Anfang.
Wenn das Ende kommt, kommt das Gute.
Wenn das Gute siegt, ist alles zu Ende.

Am Anfang siegt das Böse.
Aller Anfang ist schwer.
Das Böse hat es schwer. Am Anfang.

Am Ende verliert immer das Böse.
Das Böse ist am Anfang immer am Ende.
Das Ende ist der Anfang des Guten.
Wäre das Ende der Anfang
und der Anfang der Anfang des Guten,
wäre das Ende des Bösen der Anfang.

So aber:
Siegt immer das Böse.
Bis zum Ende.

Apropos Ende

Ein Elektron, seit  Myriaden
Jahren negativ geladen,
traf endlich, ach endlich, ein Positron.
Und das, das hatten sie nun davon:

Als einen solchen Initial-Urknall jedenfalls wünschen wir diesen Aufruf verstanden zu wissen. Knallen Sie mit …

Vorbei die Zeit, die stille.

Meldung an LindA-Zentrale: Junggesellenverabschiedungs-Gruppe Richtung Heidelberg gesichtet: "Abfangen! Rücktransport"

Da hilft kein guter Wille,
kein neues Anti-Alk-Gesetz.
Und durch der LindA Wolken
erkennt man nun die Folgen
vom ew‘gen Widerstands-Geschwätz.

Es bröckeln die Fassaden,
Feins Heidelberg geht baden
und langsam wird es Nacht.
Der Mond ist aufgegangen,
doch keine Sternlein prangen,
die ham sich aus dem Staub gemacht.

So trägt bei fahlem Lichte
die Rundschau der Geschichte
in ihr Notizbuch ein:
Die Saat ist aufgegangen,

lebend´ge Stadt ist draufgegangen – und keiner will‘s gewesen sein.

Der Fußballwahn ist eine Krank-
Heit, aber selten, Gott sei Dank.
Ich kenne wen, der litt akut
An Fußballwahn und Fußballwut.
Sowie er einen Gegenstand
In Kugelform und ähnlich fand,
So trat er zu und stieß mit Kraft
Ihn in die bunte Nachbarschaft.
Ob es ein Schwalbennest, ein Tiegel,
Ein Käse, Globus oder Igel,
Ein Krug, ein Schmuckwerk am Altar,
Ein Kegelball, ein Kissen war,
Und wem der Gegenstand gehörte,
Das war etwas, was ihn nicht störte.
Bald trieb er eine Schweineblase,
Bald steife Hüte durch die Straße.
Dann wieder mit geübtem Schwung
Stieß er den Fuß in Pferdedung.

_________________________________________________________________

Mit Schwamm und Seife trieb er Sport.
Die Lampenkuppel brach sofort.
Das Nachtgeschirr flog zielbewußt
Der Tante Berta an die Brust.
Kein Abwehrmittel wollte nützen,
Nicht Stacheldraht in Stiefelspitzen,
Noch Puffer außen angebracht.
Er siegte immer, 0 zu 8.
Und übte weiter frisch, fromm, frei

Mit Totenkopf und Straußenei.

Erschreckt durch seine wilden Stöße,
Gab man ihm nie Kartoffelklöße.
Selbst vor dem Podex und den Brüsten
Der Frau ergriff ihn ein Gelüsten,
Was er jedoch als Mann von Stand,
Aus Höflichkeit meist überwand.
Dagegen gab ein Schwartenmagen
Dem Fleischer Anlaß zum Verklagen.
Was beim Gemüsemarkt geschah,
Kommt einer Schlacht bei Leipzig nah.
Da schwirrten Äpfel, Apfelsinen
Durch Publikum wie wilde Bienen.
Da sah man Blutorangen, Zwetschen
An blassen Wangen sich zerquetschen.
Das Eigelb überzog die Leiber,
Ein Fischkorb platzte zwischen Weiber.
Kartoffeln spritzten und Citronen.
Man duckte sich vor den Melonen.
Dem Krautkopf folgten Kürbisschüsse.
Dann donnerten die Kokosnüsse.
Genug! Als alles dies getan,
Griff unser Held zum Größenwahn.
Schon schäkernd mit der U-Bootsmine
Besann er sich auf die Lawine.
Doch als pompöser Fußballstößer
Fand er die Erde noch viel größer.
Er rang mit mancherlei Problemen.
Zunächst: Wie soll man Anlauf nehmen?
Dann schiffte er von dem Balkon
Sich ein in einem Luftballon.
Und blieb von da an in der Luft,
Verschollen. Hat sich selbst verpufft. -
Ich warne euch, ihr Brüder Jahns,
Vor dem Gebrauch des Fußballwahns!

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“Zupf dir ein Wölkchen – Gedichte” Ein wunderschönes kleines Büchlein, das bei  dtv 20009 erschien, bringt einem Ringelnatz wieder nahe. 189 Seiten, 17,5 cm € 8,90 CHF 15,90

Apropos: “nahebringt”

Nach dem Gewitter

Der Blitz hat mich getroffen. / Mein stählener, linker Manschettenknopf

Ist weggeschmolzen, und in meinem Kopf / summt es, als wär ich besoffen.

Der Doktor Berninger äußerte sich / darüber sehr ungezogen:

Das mit dem Summen wär´ typisch für mich, / Das mit dem Blitz wär´ erlogen.

Immerhin, sogar Frankreichs Präsident Sarkozy würdigte Jean Ferrat nun als einen der wichtigsten Sänger des Landes. Ob der kulturell mitunter liberale Konservative da seiner Frau Carla, die aus dem gleichen Genre kommt, einen Gefallen tun wollte?  Wäre es  denkbar, dass die deutsche Kanzlerin, die es wohl eher mit Seal+Klum  hält (vgl. die Berichte zu ihrer letzte USA-Reise), bei gegebenen  Anlass eines Tages z.B. Franz Joseph Degenhardt („Spiel nicht mit den Schmuddelkindern“) mit ein paar Worten würdigt? Wohl kaum, eher undenkbar in den deutschen Verhältnissen.

Ferrat ist im Alter von  79 Jahren verstorben. Ich mag seine Musik sehr, besonders die einfühlsamen Vertonungen der Gedichte des Schriftstellers und Lyrikers Louis Aragon.

Hören und lesen empfehlenswert!

Fritz Feder alias GALAK

Theodorakis war – vorher und danach – noch mehrere Male  in unserer Stadt, aber ich erinnere die Jahreszahlen nicht mehr genau. Mit Petros Pandis, mit Maria Farandouri, den großartigen Interpreten und Interpretinnen seiner Liederzyklen, Oratorien und vor allem des berühmten „Canto General“ nach Versen von Pablo Neruda:

Es waren Zeiten, in denen junge Leute sich noch nicht der SixPack-Kultur und dem HipHop hingaben, sondern bereit waren, auch fremden, getragenen Kunstliedern aufmerksam zu lauschen und sie zu verstehen. Griechentum! Ein anderes Europa! Nicht nur Junge, auch Ältere und Alte, die einen anderen Blick auf Griechenland hatten, als den irgendwie vorherrschend abgefuckten von heute. Es war da ein Glanz ohne Patina, ein Aufbruch, eine kämpferisch-friedliche Begeisterung in unserer Stadt.

Geradezu hellseherisch mögen einem heute die Inhalte einiger Lieder erscheinen, die damals vorgetragen wurden.  In seiner bekannt stürmisch-würdigen Art und Weise am Pult dirigierend Theodorakis, als Sänger Petros Pandis, Thanassis Moraitis und Sophia Michaelidou, dazu ein Ensemble aus Bouzouki (Lakis Karnezis), Gitarren und Keyboards.

Großartig, damals 1988 und Jahre zuvor! Wir liebten diese Musik und wir liebten – nach dem Konzert – das einfache, aber einfach auch leckere Essen beim damaligen Tränktor-Griechen,  im Goldenen Stern, in der griechischen Bergbahn-Kneipe: Spießchen, Schafskäse, der typische Salat, Ouzo und Retsina.  Auch Theodorakis mit seinen Leuten saß da plötzlich unter uns im Tränktor. Irgendwas vibrierte. Irgendwas stimmte.

Wir liebten zu jenen Zeiten Griechenland, das wir so gerne besuchten, aber wir ahnten doch schon auch damals, dass dieses Land dem Ausverkauf preisgegeben werden würde. Das Schöne weckt immer Begehrlichkeiten, nun ist es passiert. Die Märkte und Stammtische scheinen zu obsiegen. Und Griechenland wehrt sich.

Hier nun zwei Gedichte von Michalis Burbulis (siehe das Programmheft von 1988), zu denen der griechische Komponist die Musik gemacht hat und die uns in lyrischer Voraussicht zeigen, wo wir nun stehen – mit diesem perfiden Durchschnittsblick auf ein Land, von dem wir seit etwa 2700 Jahren so unermesslich viel bekommen haben: Ja, Heimat Du, sie würfelten um Dich auf Pump!

DIE UNVERDÄCHTIGEN
Einst kam die Sonne heraus über Athen
und leuchtete uns;
dann ein warmer Regen
der auf uns herabfiel.
Er goß unsere Blüten
daß aufblühten unsere Fehler!

So gelangten wir
in den Abgrund der Einsamkeit
in Häusern, parallel und flach.
unsere Ideale:
ein Posten im öffentlichen Dienst
und ein weiterer in den Stadien.

Des nachts gingen die Liebenden hinaus
in die Wäldchen, sich küssen;
aber an einem dünnen Faden
hing das Leben
bis er eines Tages riß
und ein Gewitter begann.

HEIMAT
Ein kalter Nordwind stieg herab
des nachts von der Akropolis
durchforstet die Blumen
weint und erzählt Byzantinisches
Heimat Du
sie würfelten um dich auf Pump!

Sind die Jahre versteinert
kommen und bedecken uns
wie soll ich mich nur erinnern
an Häuser und Menschen in der Tiefe
Heimat Du
sie würfelten um dich auf Pump!

Der Körper von Andrutsos weint
wie das bittere Meer
Mensch wie änderten sich die Zeiten
heute herrschen über uns die Bayern
Heimat Du
sie würfelten um dich auf Pump!

Oh Bitterkeit der Verzweiflung
du blühtest auf in unserem Schlaf
unbekannte fremde Schiffbrüchige
sind wir geworden im eigenen Land
Heimat Du
sie würfelten um dich auf Pump!

Fritz Feder

Bernhard von Minden, 1340: Adam und Evas Vertreibung aus dem Paradies

Dass auch wir als fleischgewordene Selbstgerechtigkeit predigen würden, das wollte ich nicht.

Aber kaum, dass mir meine Genossinnen und Genossen gesagt haben, es sei keine feine Art, OberLindA damit, sie sei so, auch künftig  solcherweise zu ärgern, schon kam Genossin Karin W.-J., als ob sie auf ihr Stichwort gewartet habe, hochselben.

Und, als sie dann wieder ging, sagte sie zu mir, dass sie mit mir nie wieder mehr würde sprechen wollen, vielleicht, weil ich unter die Leute gebracht habe, naja, weshalb auch immer; jedenfalls gibt es für mich also keinen direkten Weg mehr, mit ihr in eine Kommunikation ein zu treten.

Aber, ich bin doch – eigentlich – gar nicht so wirklich böse, habe ich mir traurig gedacht, und mich an einen kurzen Text gemacht, welchen ich Ihr als – Robert Koch eingedenk) Gesprächsangebot zeitnah gerne widme:

Bedroht uns eine konservative Welle ?
Erleben wir in Heidelbergs Altstadt derzeit, was es in diesem unserem Lande  vor über sieben Jahrzehnten schon einmal gab: eine „Konservative Revolution“? So nannte und nennt man jene Bewegung der sogenannten intellektuellen Rechten, die in den Jahren vor und nach 1930 zum Sturm auf den liberalen Zeitgeist aufrief. Einer ihrer einflussreichsten Vertreter war der Staatsrechtler Carl Schmitt. 1927 legte er einen seiner berühmtesten Essays, vor. Die spezifisch politische Unterscheidung sei die zwischen Freund und Feind, so lautete die alsbald leidenschaftlich diskutierte Kernthese. Der Rezensent, der sich am gründlichsten auf Schmitt einließ, war der deutsche Philosoph Leo Strauss. An der Freund-Feind-Lehre fand er nichts auszusetzen. An Schmitts Liberalismuskritik aber bemängelte er, sie sei nicht radikal genug, weil sie sich noch im „Horizont des Liberalismus“ bewege. Zur Vollendung könne diese Kritik nur kommen, wenn es gelinge, „einen Horizont jenseits des Liberalismus“ zu gewinnen.

Natürlich ist der Altstadt Neokonservativismus nicht einfach eine Kopie jener deutschen Konservativen Revolution. Die jungkonservativen Gegner der Weimarer Republik verachteten die westlichen Werte, die Heidelberger Neokonservativen halten sie hoch. Aber die Art, wie sie es tun, bringt sie mit ebendiesen Werten in Konflikt.
Wer sich ihrer voluntaristischen Weltsicht nicht anschließt, den verachten sie. In ihrem Freund-Feind-Denken sind sie würdige Nachfolger des Deutschen Carl Schmitt.
Viele dieser Fundamentalisten glauben an den heilsgeschichtlichen Auftrag Amerikas, die Welt von der Tyrannei des Bösen zu erlösen, und sie leiten daraus den Gedanken einer Mission im Dienste von Fortschritt, Freiheit und Demokratie ab. Es ist der Geist des radikalen Puritanismus, der schon die Pilgrim Fathers beflügelte.

Im graden Winkel liegt der olle Kahn,
wir schmausen Berberitzen aus Isfahan.
Die Welt ist sicher, schnell und leicht,
im Monitor ein Babyschänder beicht´.

Verona, kolossales Rund im Opernkleid,
gern wärn wir mit Dir allein zu zweit.
Hell ist die Welt, knallig und cool,
im Osten rollen Köpfe aus einer Schul´.

In den drallen Pinten der Neckartown
steh´n Jäger, Spieler, auch schmucke Frau´n.
Rund ist die Welt, amused, voller Pepp,
der Single, allein, ist fun und immer so nett.

In dieser Stadt, die ich dereinst erkoren,
hat so mancher kein Herz verloren.
Du Oldie mit Charme bist meine Insel,

gemalt übern Fluß
mit gelbsüchtigem Pinsel.

Nun ist dies schon paar Jährchen her,
verschluckt die zickige Bürgerwehr.
Aus Neckarfluten steigt ein müder Aal,
und kommt gewaltig ins Schlingern, zumal

Tequila-gewürzet die Luft am Strand
lümmelt das SixPack im Sonnensand,
- umba, umba, ein Affentanz-
derweil sich blähet im Strahlenglanze
der Kasten aus Glas mit Lorbeerkranz.

Drinnen vereint zum letzten Gefecht,
tummeln sich asch- und bitterfahl
tausend tolle Therapeuten,
sich wiegend zum Feste, beim Ball
wummern und wimmern sie, ach,

den Altstadtblues
suizidal.

Mit Letzterem sind wohl “wir” DAFÜR – seienden gemeint. Mit unserem Suizid werden wir aber alsobald niemanden erfreuen …

Camus´ Sysiphos wälzt den Felsen angestrengt den Berg hinauf und beim Herunterlaufen kommt ihm Erkenntnis, spürt er Freiheit und Glück. Ludwigs Stabhochspringer „stürzt“ sich am Stab in die Höhe (Lebensdekade 2?), danach folgt nur noch das Fallen eines Getroffenen (Lebensdekade 3?), eines Vogels, eines der  fliegen kann…und eigentlich entkommen könnte! Hätte entkommen können! Von wem, wovon wurde er getroffen?
Die oben zitierte Naturverbundenheit  des Vogels Wunderlin kommt in vielen seiner Gedichte zum Ausdruck, sie ist sozusagen fast immer präsent und dies mitunter wahrlich „expressis verbis“ wie z.B.  in „Am Stadtrand“ (Schlussverse):

Fühle die stunden
Wo du wenn alle noch schliefen
Zwischen den himbeerruten
Begierig fröstelnd hocktest
Goldnes frühlicht im goldhaar

Wo du die erde
Schorst die geheimnisdunkle
Rüben pflanztest in deinem
Beet und dann die wange
auf kostenden moosen lag.

Eigenwillig die Zeilenübergänge; ungewöhnlich (wenn auch nicht ganz neu) die Kleinschreibung im Gedichtinneren; schön und ausdrucksvoll die Bilder: himbeerruten, kostende moose…oder – an anderer Stelle:
Führtest übers
Rosenblätterbestreute brett
Ins rasenrund
Forsythienbewacht …

Wunderlins Gedichte (wenn man so will: Themen, Motive) lauten naturverbunden: Früchte, Prélude zum Wettersturz, Der Sonnengott, Mittagwind, Wintermond, Stunde des Winterherren, Wildkatze im Tanz; aber auch: Keller, Flöte und Trommel, Fasching, Karussel, Gesänge Bocksfüßig.  Und da ist es dann schon in den Titeln, das Verspielte, diese Freude am Kindsein, dieser Wunsch, Kind bleiben zu können, zu wollen, zu dürfen:
Wie ich da häng, birne am wippast
Und spucke und verziere
Mit kringeln den weiher
Das grünende wasser…

Beschließen wir diese Rezension, indem wir den jungen Dichter junger Gedichte noch einmal ohne Kommentar zu Wort kommen lassen mit einigen seiner allerletzten Verse (aus: Traumtänzer-Testament, bzw. Traumtänzer, 1978/79):

Den träumer Wunderlin (verbrennt ihn ohne getue) –
Lacht, trinkt, vergesst
Dann kann er wieder tanzen.

*
Vielleicht erhellt
dereinst ein Kind:
Traum ist kein Trugbild -
Tanz in das auge des sturms.

Friedrich Alexius Feder

Nun stehst du starr,
Schaust rückwärts, ach! wie lange schon!
Was bist du Narr
Vor Winters in die Welt entflohn?

Die Welt – ein Tor
Zu tausend Wüsten stumm und kalt!
Wer das verlor,
Was du verlorst, macht nirgends halt.

Nun stehst du bleich,
Zur Winter-Wanderschaft verflucht,
Dem Rauche gleich,
Der stets nach kältern Himmeln sucht.

Caspar David Friedrich, 1774 – 07.05. 1840  “Der Krähenbaum”

Flieg, Vogel, schnarr
Dein Lied im Wüstenvogel-Ton!
Versteck, du Narr,
Dein blutend Herz in Eis und Hohn!

Die Krähen schrein
Und ziehen schwirrend Flugs zur Stadt:
Bald wird es schnein, -
Weh dem, der keine Heimat hat!

Friedrich Nietzsche (1884)
(1844-1900)